I parte. De algo.

I

Que extraña enseñanza estoy siendo participe. Soy un experimento, o , quizás una victima, no lo se, realmente es todo muy extraño.
Estoy en un curso(“bizarro”) de poesía, este poeta que lo imparte no tiene ninguna intención en crear, es ser el quien comience sus ideas en un papel, nada lo sostiene para que seamos alumnos de tal fracaso de la enseñanza. Paradójico, sigo aquí y hablando de ese maldito odio-amor a esa…
¿Qué estoy haciendo? ¿Tendré suficiente tiempo como para perderlo frente a una figura deshecha por el narcisismo, poco parametral su persona, quizás estoy siendo convencido de que este aquí, dictándome frente a un teclado, dando mis palabras a…Me molesta tanto esos puntos(…), no debería estar tan confundido. Las clases(como significado correcto, creo), tenia olor a fraude, a cobrar dinero a personas liberales con el único sentido de burla, y ganancias. Me molesta.
No son solo esas cosas las que ocurren, cuando yo soy el que me desconcentro en las musas que acompañan tal show patético, bastante interesante conocer gente y desinhibirse de ciertos complejos sociales, las sustancias en ningún sentido fueron prohibidas, menos sacadas de análisis experimentales, implicando nuestra experiencia, a veces colectiva, para bien de la poesía, el proceso creativo y cuantas basuras que incluyen perdida y mas perdida de tiempo.
Me desagrada pertenecer a tal grupo de inútiles, pululando en aburrimientos modernos hemos terminando perdiendo nuestro tiempo en creer mas en imbeciles que en nosotros mismos, quizás que otros motivos, iban descubriéndome mas adelante, creo.
Iré aprehendiendo, este tiempo(obsesión que se me repite cada vez mas), que ocupo en hacer una puta tarea de un poeta-flojo, que dicta el curso de poesía a alumnos para ocuparlos de difusores de sus ideas, porque: “El masoquismo es sobrevivencia, entre humanos, somos insidiosos genéticamente. Creanme y no creanme.”
No es satisfactorio terminar siendo, y en cierta forma, convencido de tal talento, molesta mas la diferencia de edad, maldito pendejo poeta.

Euzculapio.

Tu, Mujer.

Acumulo tratos amorosos para: irme solo.


Anonadado por las impudicias humanas.
Corrompido por el capitalismo.
Obstruido entre la competitividad.
Maldecido me retiro de la religión.
Huraño de tanta soledad.
Lustro por voluntad indecible.
Orgulloso de mis errores.

Tentare al destino utópico,
Reírme será una opción primaria;
A propósito: - nunca creí en tus muslos desnudos. –
Tomándome por sorpresa los domingos.
Omito esa vez: los tres quedamos mal.
Si, si… torva mirada complica el final.

Autómatas del cariño familiar.
Me trituran los genes, todo el tiempo.
Orgullosos se sienten algunos:
Ruines personajes que abrazo a menudo,
Orgullosos de su nimia vida:
Sois mi leyenda antes de mi historia,
Orgullo siento yo: al verme
Sintiendo la miseria al vernos llegar.

Para que predicar. Ciertamente” aburrido.
Aparatoso discurso sobre mis sensaciones
Ralentiza pensamientos cuerdos, divertidos.
Aunque: siempre volverá el odiar mi mundo.

Intruso, ajeno, extranjero, qué se yo,
Rara es la retórica que hable de mí hacia la vida.
Mentiras con sabor ha sentido, equivocado.
Entero seguiré queriendo aceptar las manchas.

Solo adquiriré la razón y función que quiero,
O me pudriré bajo tierra en el intento.
Los extrañare. Ustedes, lo dudo, porque me quieren.
Otros días veremos mis discursos metafóricos.



Euzculapio.

D

relajar los nervios/ la medula/ el esqueleto/ las venas/ toda mi nada:/ YO/ no se como descansar/ se fue el necio cansancio/ en esfuerzos rutilantes/ determinado al éxito,/ al festival narcótico./ ¿Quién soy?

YA HE DESCANSADO SUFICIENTE.


EEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE

sin titulo

Caucásico
retórico
imbecil abyeccion
no detiene
la hemorragia
guiada
a los versos impíos
a los versos
versos.

Se tienen agallas
para respirar
dentro de aguas turbias
de nada
de todo
de poco aprecio
de tiempo perdido
de cosa entendibles
(solo a veces)
de cuantas cosas mas.

No serán sueños
esos
que me fluyen hacia
la aorta limbica.
(¿Qué?)
no puedo hacer ese recorrido
sin caer
sin tropezar
con c (presiona enter).
Hasta me condiciono
Me condicionan
¿Meo y que?
¿Cago y que?
No se si pienso
algo tan maquiavélico
como para
encerrarme en silencio
para crear mundos
del mundo
de realidad
de tiempo y
no tiempo perdido.
¡Si!
No.

Demonios
he abdicado.

Euzculapio.

La cinta se acabo...

La cinta se acabo/ Curriculum/ I / Ni yo lo se/ El.


¿Qué es lo que con esto? La forma retórica de explicar la improvisación. Para mi es algo amargo, lento, indeciso, tímido, y cuantas cosas mas que lo hacen difícil de llevar todo el tiempo.
¿Ergo? ¿Como lo hago para crear? ¿Qué es la inspiración sensible que me hace distorsionar las realidades que escucho y pienso? Así, con esas preguntas intento explicarme, entenderme y saber como llegan estas palabras al papel perpetuo de mi creación.

Siempre escribo:
mientras:
camino, cocino, veo,
antes y después
de dormir y de comer
todo el tiempo oíble.
- Me quemo la cabeza ordenando ideas. -

e

Para nombrar cuantas cosas leo y lo que influyen en sentir el mundo irracional del orden, comprender las distancias de la divinidad con el mundo, aislarme a filosofar la humanización del criterio sobre lo creado, y muchas basuras que me hacen imitar a mis autores leídos. Esto es Cortázar.

Esto es mío:
Como no querer tu cuerpo.
Tu. Esa complacencia.
(- te extraño tanto. -)
Ahora reuniendo las decisiones
+ labores indecibles de mi normalidad.
- “No puedo:
hacerte mi tiempo explicito a mi lado.” –


¿Seré realmente yo, en esos versos? O una copia de lo leído, o el plagio a un caminante descuidado. ¿Ah? Obvio que no tengo las respuestas, soy un misántropo. Tengo el cerebro vació de buenas relaciones, sucio por el miedo a la indecencia, lleno de buenos y malos versos copiados al pensamiento tácito de sentir la vida.
Sin +, no los dejare interrumpir con las risas, lo bello que es la puta inspiración hecha letras leíbles.

E u z c u l a p i o .